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Mañanero pampatarense

El sol en la cara
me alumbra los lirios
envueltos en nichos de mar;
y una iglesia,
y una casa de piedras,
esperan…
por los niños,
y por las palomas,
y por los pescadores
de manos ensangrentadas
y alegres…

En donde yo estoy,
están también:
el ruido de cañones dormidos
y el silencio de gotas interrumpidas…

En donde yo estoy,
la historia está viva…
en el movimiento del amarillo,
azul y rojo; vivos,
en la fuerza del chorro de agua; viva,
y en la garita
rodeada de aves de sal…

Los escalones me esperan
para que baje y grite
y para que suba
y les cuente
que por estos llegaderos vigilan
Simón Bolívar, Vicente Cedeño
y José Maria García…
acompañados de vírgenes, leones y campanas…
vírgenes de empanadas vírgenes,
leones de mechas
pintadas de azul y blanco,
y campanas
que dividen el silencio
y multiplican el ruido…

Por aquí estuve,
siempre solo…
hoy me acompañaron dos horas
y después llegó un amigo
que aprecia toda esta claridad
de emanaciones y de fluidos…
y de conversación… Mañana esto no estará,
o lo habrán cambiado,
o será otra historia
lo contado,
o de pescadores será la carnada,o por vendedores será subastado…
pero vengan a verlo
de ocho a diez
y serán recibidos
por sirenas y caracolas…
dedicado a Pampatar.

CANTO TRISTE…

La ciudad es un hervidero
de gente que camina,
habla, compra…
de escapes de autobuses,
autos, motocicletas…
de ruidos de gritos,
radios, motores...
de guerras de precios,
borrachos, vendedores...

La ciudad es un bazar
por la iglesia, la plaza,
el boulevard…
y por la otra calle
y la de atrás,
hasta el mar…

La ciudad no tiene más que hacer
solo vende mercancías,
remates, descuentos…
compradores y vendedores
deambulan de mañana y tarde
y de noches…
de hoteles y de bares…

La ciudad te lleva y te trae,
te busca y te recoge
donde sea…
con el día
o sin él…

La ciudad está sucia
como los mercados
que no les importa a nadie…
No hay amigos de la ciudad,
solo amigos del dinero
que cambia de manos…
para la comida, la renta,
el alcohol, la droga…

Las calles están llenas
de cajas llenas
de intemperie…

Niños de cara sucia
y de mirada sucia
y de inocencia sucia
de maltratos y desprecios,
van y vienen
sin dirección…
A las niñas de la plaza
que bailan la ronda
nadie las mira…
a nadie le complace
su baile triste,
entumecido,
oculto en costras
de corrupción y de sucio…

Sentado en este banco
miro siempre lo mismo;
no hay cambios…
los carros no se mueven,
la gente no camina,
la policía, las bicicletas,
el limpiabotas…

Sentado en este banco
acepto pordioseros,
proscritos, prostitutas…
con sus historias inventadas
que no se las cree nadie;
solo ellos,
de tanto repetir…
acepto vivientes de la mentira
que me bendicen
cuando creen que les creo…

Sentado en este banco
no encuentro salida…

Ojala alguien venga
a sentarse
a mi lado
y me explique
la cordura
que no veo…
y me tranquilice…
para ver si puedo venir
más a menudo
a esta plaza
y a estos árboles
que tanto me cautivan…

Dedicado a Porlamar.

CANCION PARA LA ASUNCION…

La tarde lluviosa
me lleva
hacia tu iglesia de piedra y sal,
en donde los parroquianos
escriben sus penas
y sus dudas…
en el aire y en el silencio;
y pregunto al intangible
por el pasado de los asientos
y los pasamanos,
y a estos por los pecados
y sus redenciones…

No hay respuestas…

Una larga fila de árboles
tiene más que decir
a todos
e invita a la huella de diligencia
con carteles y entremeses
de semillas, helados y rosquillas..

Todo el cuento
del polvo de los pasos
se desata por las aceras
y se lanza en tolvaneras
hacia las esquinas del arte,
en donde la piedra responde
y la tela es el eco
que atrae mi mirada…

Y mi apuro
se hace pacientey se dedica a escuchar
por la plaza y por las casas,
por el castillo y por el dique
y por todas partes,
el paso de las bestias
que cargaron los grilletes
del dolor de mis antepasados… Entonces,
aquí me encuentro con ellos
y me descubro amante de las empanadas
y del pan aliñado
y del asiento reservado debajo de los árboles
donde comparto los acordes
de las viejas trompetas
que domingo a domingo
llenaban
de sonoridad de hembras
las calles de piedra y polvo
y espantaban
al aire de los tutueles
y de las palomas…

Hoy camino con el agua
en las suelas…

Y el agua de Paz
y de Independencia,
de Unión y Libertad,
de Constitución,
de Cantarrana,
de Matasiete, de Gómez
y de Cedeño,
me une a ti
y me obliga a permanecer contigo
en conversaciones de azul
y de niños especiales…

Sigo a tu vuelta
y no me canso
de destapar cántaros
rebosantes de dorado
y patios frescos
ocultos en el barro
y la teja de arcilla…

Sigo a tu vuelta
y detrás mío vas…

Siempre te encuentro
porque en ti pasa la historia
y sigue pasando hoy,
conmigo…

Espérame mañana
ciudad de Nuestra Señora…
cámbiame el agua por risas
para que de los techos
se suspendan
júbilos y regocijos hasta el suelo
y entera te satures
de payasos, cometas
y malabaristas…

Espérame mañana
y pasado mañana
y déjame soñar
que te llevo a Juan Griego
y a Porlamar
para que todos vean
el hierro forjado que te compone
y la luz que te estima…

Y que sigas aquí
cuando despierte,
sin mar y sin tiendas…
y con tus palacios
que alojan las fábulas
y los sueños
de tus vecinos…
dedicado a La Asunción.

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